Tabuada de memória - José Chagas

Tabuada de memória
José Chagas
.....................................................................................

Volto agora à minha terra,
como quem de longe vem
e o seu caminho não erra,
porque o conhece bem,

porque, como já foi dito,
ninguém se perde na volta,
e sabe bem do infinito
a ave que as asas solta.

.....................................................................................

Voltei para recordar,
que recordar é viver
um sonho particular,
misto de angústia e prazer.

Que recordar não é só
chorar o que não há mais,
nem é recolher o pó
de antigos restos mortais.

É deixar de lado o mundo
de superfície ilusória,
que eterno é o que está no fundo
de nossa própria memória.

.....................................................................................

Eu vi o nada como é,
depois de tudo haver sido
e senti sob o meu pé
o pó do que foi vivido.

Senti as dores ferinas
de todo o passado meu,
que duro é pisar as ruínas
da casa onde se nasceu.

Duro é ouvir nas pedras mortas,
que antes foram vitais,
o ranger de velhas portas
que já não existem mais.

Duro é ver com o peito em ânsia
sombras que vão e que vêm,
como os fantasmas da infância
lembrando alguém, sem ninguém.

Duro é ouvir o eco das falas
que entre balanços de redes
ouvi nas antigas salas,
agora chãos sem paredes,

chãos reduzidos a escombros
que nunca mais se erguerão,
e eu sentindo nos meus ombros
o fardo da solidão.

Ali olhei-me no espelho
do tempo e me vi menino
brincando no chão vermelho
onde plantei meu destino.

.....................................................................................

A morte fica presente
no lugar do que se finda,
por mais que o mundo a afugente
é ela que fica ainda.

.....................................................................................

Eu vi a morte parada
em cada canto do chão
onde não havia nada
do que outrora amei em vão.

Vi a morte em cada pedra,
nos cacos das velhas telhas,
vi até como ela medra
ao sol se abrindo em centelhas.

A morte é proprietária
do chão que o mundo lhe deu
e em sua reforma agrária
cada um tem o que é seu.

Ela não tem compromisso
nem com rico nem com pobre,
seu caso é estar a serviço
de tudo o que a terra cobre.

Ela varre a terra inteira,
mas nunca será varrida
e sempre se posta à beira
do precipício da vida.

Na casa de minha infância
a morte tudo varreu,
varreu até a distância
entre mim e o que sou eu.

.....................................................................................

Tudo se foi lentamente
durante anos e anos,
sob a perdida semente
do sonho e dos desenganos.

Ficou a morte sozinha
dona de um poder maior,
e nenhuma ilusão minha
pôde manter-se em redor.

Ficou a morte da terra,
ficou a morte da casa,
porquanto a morte se encerra
no próprio chão que ela arrasa.

A morte é tudo o que sobra
de tudo quanto termina,
ela é sua própria obra
e a sua própria oficina.

E hoje tudo é só tristeza
de não existir mais nada
além da saudade presa
em si mesma e desolada.

A solidão é tão densa
que eu lhe sinto a solidez
pesando como uma prensa
sobre o que o tempo desfez,

ou pesa como uma porta
que se fecha sobre mim,
fantasma entre coisa morta
à espera do próprio fim.

E afinal tudo o que resta
é o não restar coisa alguma,
na abstração manifesta
do que se desfez em bruma.

Não há nem mesmo sinais
da mais longínqua espelunca,
e nunca mais, nunca mais
e nunca mais e mais nunca.

Fragmento do livro Tabuada de memória
______________
Para adquirir o Livro entra em contado com o email de
deusanachagas@gmail.com