Poema - José Chagas

De Deus não se sabe nada
e é melhor mesmo que não.
Deus não é coisa ensinada
por qualquer religião.

A fé é que cria Deus,
não é Deus que cria a fé,
e a crer nos mistérios seus,
Deus não existe, Deus é.

É... para quem nele creia,
não é para o que é ateu,
que Deus não planta na areia
o grão dos poderes seus.

Por entre flores e lodos,
entre perfume e bodum,
Deus semeia para todos,
mas não para cada um.

Porque sempre há os que pensam
que Deus é dúbio em seu dom,
que Deus é castigo e bênção,
e é tão ruim quanto bom.

É pau para toda obra
e se faz dele o que quer,
mas ora falta, ora sobra,
nas mãos de um cristão qualquer.

Ao que parece é que Deus
não é para todo dia;
cansado dos fariseus,
às vezes se refugia.

Ou parece que descansa,
desde quando fez o mundo
e deixou para a esperança
o trabalho mais profundo.
Xxx

Poema inédito

Cigarra e formiga - antifábula

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Fala-se mal da cigarra,
fala-se bem da formiga,
pois que uma canta e farra
e outra em labor se fatiga.

Diz-se que uma só gasta,
e a outra guarda o que tem,
e em sua riqueza vasta
não quer ajudar ninguém.

É uma história que se narra,
sem graça, de tão antiga,
e nela nem a cigarra
se envolve, nem a formiga.

Ambas nada têm com isso
que seu La Fontaine inventa,
com um fundo moral cediço
de uma fábula odienta.

Cada qual cumpre a missão
que lhes deu a natureza;
nada têm com o que dirão
contra a cigarra indefesa.

Querem por força lançar
cigarra contra formiga,
a fingir-se um falso ar
de tradição inimiga.

Cigarra e formiga juntas
vivem, dando o que falar,
mas não respondem perguntas
de um mundo raso e vulgar.

Elas estão muito acima
do que nossa vida engana,
e nenhuma se aproxima
de nossa atitude humana.

Não é com cigarra alguma
nem com formiga qualquer
que alguém, a seu modo, assuma
a tolice que quiser.

Sem nunca cometer falha,
sem descuidar-se um instante
é que a formiga trabalha
para que a cigarra cante.

O canto é tão necessário
quanto o labor. E entre os dois
não se sabe, em seu fadário,
quem vem antes ou depois.

O homem, com braço e garganta,
suaviza a sua batalha,
e trabalha, enquanto canta
e canta, enquanto trabalha.

O canto é irmão do labor
e, irmãos, se dão por completos,
jamais iriam propor
uma disputa de insetos.

Deixe-se a cigarra em paz,
deixe-se em paz a formiga,
e seja o homem capaz
de amar trabalho e cantiga.

Não há povo que não cante
nem povo que não trabalhe,
e a poesia é reinante,
no todo em cada detalhe.
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Poema inédito

Tabuada de memória - José Chagas

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O mundo era assim um misto
de poesia e lavoura
e eu não sabia que isto
ia ser missão vindoura.

Havia no vôo das aves
qualquer coisa de mistério,
como segredos suaves
falando de um sonho aéreo.

E com meus olhos de infância
quantas vezes vi a vida
num sonho azul de distância
toda de paz revestida.

Tudo era azul nesses dias,
o céu, as flores, o ar
e as borboletas vadias
que eu não podia pegar.

Eu tinha esse azul por dentro
de mim mesmo como um sonho
que depois se fez o centro
de verve de que disponho.

Azul era nossa paz
feita horizonte de anil
cingindo o longe por trás
do meu sonhar infantil.

Todo azul era o infinito
que de tão azul doía,
ante o nosso olhar contrito,
no clarão no meio-dia.

Azul era o mês de maio,
de ladainhas e festa,
novenas que hoje ensaio
com o azul que ainda me resta.

Azul era a água mansa,
quando em meus sonhos eu pude
imaginar em criança
um mar azul no açude.

E mesmo a paisagem franca
que se destacava ao sul
se chamava serra branca
e em vez de branca era azul.

Azul era tudo quanto
coloria a vida em torno,
pois sempre o céu foi um manto
que o sertão tem como adorno.

E a infância assim dividida
entre labor e poesia,
reinava então na medida
em que o sonho a repartia.

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(Trecho do livro Tabuada de memória)
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Lavoura azul

Trabalho nuvens como quem trabalha
o chão que é seu, mas eu não tenho chão.
Cultivador da natureza falha,
planto no azul o que de azul me dão.

Sobre o campo de nuvens cresce a palha
do sonho e cobre a minha solidão.
E esse abrigo de sonhos me agasalha
contra os falsos azuis que vêm e vão.

Minha roça no ar produz estrelas,
mas eu não tenho mãos para colhê-las,
nesta safra de azul que é nova e antiga.

Sou lavrador do quanto não se lavra
e é preciso que eu ceife na palavra
o maduro do azul e a sua espiga.


Poema extraído do livro Lavoura azul
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Lavoura azul

JOSÉ CHAGAS

[POR TRÁS DO POEMA]


Por trás do poema
não se respira

Ventos se quebram
rolam onde o chão trabalha
um verde de outra cor

Por trás do poema
devemos estar mortos
inoticiados

Palavras emigram
vão para o labor de espessas
emoções

Por trás do poema
as chuvas se gastam
gastam-se os vôos os frutos
a alegria branca das praias

O tempo inicia seus escombros
por trás do poema

Uma rua de estátuas
cai sua cinza
cai o seu nada
de muitos séculos

E um rio em si mesmo se afoga
seca em suas areias
a vontade de mar

Não olheis nunca por trás do poema

podem vossos olhos
em sal tornar-se


Correção: poema acima é de Os canhões do silêncio e não de Lavoura azul

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